Lecture, Ecriture.

:(

  Si je commence par dire que je ne sais pas de quoi je vais
parler dans ces  quelques lignes vous  me  croyez ?  Je vais
tenter de faire court parce que je sens bien que quand c'est
long, personne ne lit. J'ai  pas un style qui donne envie de
lire la suite.  N'est ce pas ? La preuve  peut-être, je n'ai
jamais aimé  me relire, ce  qui m'a au final  toujours couté
assez chère.

  Passée  cette  introduction,  parlons  tout  de  suite  de
lectures, mes lectures. Là, j'ai un grave problème, il n'y a
pas mort d'homme,  peut-être mort de l'homme ?  Bref, pas si
grave,  beaucoup l'ont et n'en souffrent  pas. Je ne lis pas
assez. Non pas que je n'en ais pas envie, pire, je n'ai plus
rien à  lire.  J'ai dévoré  le texte  du traité  après avoir
avalé coup sur coup "une nihiliste" et "La machine volante".
Le drame se joue là, dans le Metro, RER, j'ai bien, c'est la
mode, de la musique dans  les oreilles sur toute la durée du
trajet avec mon  20 minutes ou mon Metro à  la main, mais je
m'ennuie ferme quand je n'ai  rien à lire. Les stations, les
quais, les paysages, je les connais par coeur. La population
parisienne est,  elle, vraiment  pathétique.  Reviennent-ils
tous d'un enterrement ? Remarque  je ne dois pas être mieux.
Les regards fuyant,  rivés sur leurs pieds,  leurs journaux,
le plan  de la  ligne, on  dirait  qu'ils  se cherchent  une
excuse pour  fuir  le reste  du monde,  nier leur  présence,
benis soient les téléphones portables.

  Ma bibliothèque  désespérement pleine, qui semble si vide,
aucun de ses livres ne semble  m'attirer, m'appeler. Presque
tous déjà  lu, propriétés  d'un certain  passé, le mien.  Ce
n'est   définitivement   plus   ce  que   j'aspire  à   lire
aujourd'hui. Un solution simple  serait de s'inscrire, à une
bibliothèque.  Pas le temps,  pas le courage,  je suis quand
même une  sacrée feignasse,  mais je me  vois mal  faire  un
détour par les  rayons "poussiéreux" d'un de  ces temples du
du silence. J'aimerai lire les livres dont on me parle, lire
ces livres  qui m'appellent, je sais, je  suis difficile. Je
ne sais  pas trop ce que je  veux. Lire pour  lire ... c'est
un peu pathétique aussi. C'est  un but comme un autre, ne me
parlez pas  de presse,  je suis  rivé à  l'actualité  sur la
toile ça  suffira pour ce qui  est de me tenir régulièrement
au courant.

  L'écriture, pourquoi en parler, elle parle d'elle même, je
suis une catastrophe  littéraire, et pourtant  je vous jure,
je fais, je  tente de faire  des efforts.  Le résultat n'est
pas concluant.  C'est toujours  trop long,  trop dilué,  pas
assez précis, pas aguicheur, trop légé, pas assez pertinant,
peu convainquant. Je ne manque pas de mots, je ne manque pas
d'idées, juste de mots pour  aller avec les idées. Je manque
aussi de temps et de courage pour mettre en forme les idées.
Tout ceci reste trop superficiel.

  Bon,  je m'épargne  la relecture  et vous  impose  donc le
supplice de la lecture.  Je salue le  lecteur qui n'aura pas
abandonné à  la fin  du premier  paragraphe.  Prêtez moi vos
livres, recommandez moi vos lectures.

Aurélien.